LA TRAMPA DE LA CUENTA ATRAS - PARTE 2

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El millonario soltó una carcajada ronca que retumbó en la azotea. El viento de Madrid agitaba las servilletas de lino blanco sobre las mesas vacías. Eran casi las once de la noche y solo quedaban ellos dos bajo las luces tenues.

—Niño, ¿tú vas a arreglarme la pierna? —dijo el hombre, todavía riendo—. Llevo diez años en esta silla. Los mejores médicos de Europa me dijeron que nunca volvería a caminar.

El pequeño, de unos doce años, con la ropa sucia pero la mirada limpia, no se movió. Extendió su mano pequeña y sucia.

—Solo necesito tres minutos, señor. Después de eso, usted decide si me cree o no.

El millonario miró alrededor. Su guardaespaldas estaba abajo, en la entrada del restaurante. Nadie más en la azotea. Se encogió de hombros, más por aburrimiento que por curiosidad.

—Está bien. Tres minutos. Pero si es una broma, te echo de aquí yo mismo.

El niño se arrodilló junto a la silla de ruedas. Sacó del bolsillo un viejo reloj de bolsillo sin cadena. La esfera estaba rayada, pero las manecillas se movían. Empezó a girar la corona hacia atrás.

—La cuenta atrás ya comenzó —susurró.

El millonario sintió un cosquilleo extraño en la pierna derecha, la que llevaba muerta desde el accidente. Frunció el ceño. Pensó que era sugestión.

El niño hablaba en voz baja, casi como una oración. El reloj hacía un tic-tac suave, cada vez más lento. Treinta segundos. Un minuto.

De pronto, el millonario sintió calor. Un calor que subía desde el pie paralizado hasta la rodilla. Movió los dedos dentro del zapato ortopédico. Por primera vez en una década, sintió la tela del calcetín.

—Esto… esto no es posible —murmuró.

Dos minutos. El niño sudaba. Su rostro se veía cansado, como si estuviera cargando algo muy pesado.

—La pierna está bien, señor. Pero hay un precio. La cuenta atrás no se detiene sola.

Tres minutos exactos. El reloj dejó de girar. El niño se levantó, tambaleándose un poco.

El millonario, con el corazón latiendo fuerte, intentó ponerse de pie. Primero una pierna, luego la otra. Dio un paso inseguro. Luego otro. Caminó hasta el borde de la azotea y miró las luces de la Gran Vía abajo.

Lágrimas corrían por su rostro arrugado.

—¿Cómo lo hiciste, chico? Dime tu nombre. Te daré todo lo que quieras. Dinero, casa, escuela… lo que sea.

El niño sonrió con tristeza y negó con la cabeza.

—No puedo quedarme, señor. La cuenta atrás sigue corriendo… pero ahora en mí.

Se dio la vuelta y empezó a caminar hacia las escaleras de servicio. Sus pasos eran más lentos que antes. Como si algo le estuviera quitando fuerzas.

El millonario lo siguió, todavía sorprendido de poder andar.

—¡Espera! ¡No te vayas! ¿Qué te pasa? ¿Qué cuenta atrás?

El niño se detuvo un segundo en la puerta. Miró hacia atrás. Sus ojos ya no brillaban igual.

—Cada vez que arreglo a alguien… pierdo un poco de mí. Esta noche perdí mucho. Mañana quizás ya no pueda subir a ninguna azotea.

Y desapareció por las escaleras oscuras.

El millonario se quedó solo en la azotea, de pie por primera vez en años, con el corazón lleno de gratitud y una nueva inquietud. Abajo, en la calle, las luces de Madrid seguían brillando. Pero en su mente solo resonaba una pregunta: ¿qué pasaría si volvía a encontrar a ese niño?