PRODIGIO DEL SALON DE BAILE - PARTE 2

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De repente, una niña de 7 años apareció entre las mesas. Vestido blanco sencillo, zapatos negros gastados y el pelo recogido con una cinta roja. Nadie la había visto entrar. Caminaba descalza entre las alfombras persas con una determinación que no encajaba con su edad.

El murmullo del salón se fue apagando poco a poco. Los camareros se detuvieron con las bandejas en alto. Una mujer dejó caer su copa de cava, pero nadie se giró a mirar el cristal roto.

La niña llegó hasta el gran piano de cola Steinway que presidía el centro del salón. Subió al taburete sin ayuda, ajustó la banqueta con las manos pequeñas y colocó los dedos sobre las teclas.

Durante unos segundos solo se escuchó su respiración tranquila.

Luego empezó a tocar.

Las primeras notas de Chopin flotaron en el aire como si siempre hubieran estado allí. No eran las manos de una niña. Eran precisas, seguras, con una madurez imposible. El vals se transformó en algo vivo, casi doloroso de tan hermoso.

Los invitados se acercaron sin darse cuenta. Los esmóquines negros formaron un semicírculo. Los vestidos dorados brillaban menos que los ojos de la pequeña.

Un hombre mayor, condecorado con varias medallas, se llevó la mano al pecho. Lágrimas silenciosas corrían por sus mejillas. Nadie se atrevió a preguntar por qué.

La niña pasó de Chopin a un fragmento de Beethoven, luego a algo que parecía una melodía popular argentina mezclada con ritmos españoles. Nadie sabía cómo conocía esa combinación.

El director del salón, un señor de bigote gris, intentó acercarse pero se detuvo a mitad de camino. Sus manos temblaban.

Cuando la última nota se apagó, el silencio fue total durante casi diez segundos.

Después estalló el aplauso. Fuerte, emocionado, casi desesperado. Algunos gritaban “¡bravo!” con la voz rota.

Pero la niña no sonrió. No hizo reverencia. Solo miró hacia una de las grandes ventanas que daban a la noche madrileña, como si esperara a alguien.

Una señora se acercó con una rosa roja y se la ofreció. La niña la tomó, la olió un segundo y la dejó suavemente sobre el piano.

Entonces habló por primera vez, con voz clara y suave:

—Mi papá decía que la música cruza los mares cuando nadie la está mirando.

Nadie entendió del todo. Algunos pensaron en las Malvinas. Otros en historias que se cuentan en voz baja en ciertos círculos.

Antes de que pudieran hacerle más preguntas, la niña bajó del taburete y comenzó a caminar hacia la salida. La multitud se abrió como agua.

En la puerta giratoria, se detuvo un instante y miró hacia atrás. Sus ojos parecían mucho más viejos que siete años.

Después desapareció en la noche de Madrid.

El piano seguía vibrando levemente. Nadie se atrevía a tocarlo todavía.